Réécrire ? Oui, mais pour qui ? Pour quoi ? Depuis un an, ma vie est devenue mon œuvre. Un peu ratée comme œuvre, certes. Un roman de gare ? Pas tout à fait. J'ai tellement cru au romanesque ! J'ai cru qu'on pouvait vivre d'amour, par exemple. J'aurais pu en mourir de cette croyance. Car j'ai rencontré un garçon plus romanesque que moi, et je m'y suis brûlé les ailes - comme d'autres s'étaient brûlés à moi auparavant ? J'ai tout quitté pour lui, y compris mon amour de 8 ans. Et voilà 9 mois après, c'est un accouchement, mais pas celui escompté, c'est celui de ma solitude. Se retrouver seul pour la première fois de ma vie d'homme. Est-ce mal de ne plus vouloir aimer ? De ne plus être amoureux de l'amour ? Le vertige reviendra-t-il ? Et si je ne suis plus celui qui aimait et était aimé, alors qui est cet inconnu dans le miroir ?
2 commentaires:
Partagé entre le bonheur certain et égoïste de vous lire à nouveau et le désarroi dans lequel me plongent vos quelques lignes. Je ne sais que vous souhaiter ou vous dire.
Une nouvelle vie ? Qu'elle soit à nouveau celle de tous les possibles !
Vous êtes gentil et doux, comme toujours. Ne vous inquiétez pas. C'est le voile des illusions qui s'est déchiré. Aujourd'hui, une seule certitude : je n'ai jamais autant été à ma place.
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